Wir sind, sagst du, Tippelgeschwister; da liege ich bei dir im Bett und freue mich, daß wir verwandter nicht sind.

 

 

 

 

 

Auf eine Stunde kommst du in meine Küche, so erschöpft, daß das Licht von dir abgleitet; man möchte dich in den Arm nehmen und dir die Welt vom Leib halten, und diese eine Minute, die du unbeobachtet den Kopf an meine Brust lehnst, die du wirklich da und ganz bei mir bist, ist ein Versprechen für später.

 

 

 

 

 

Wie du mir gegenüberstehst unter deinem grellen Schirm, zu mir unter dem meinen herabgeneigt, und die Distanz aus Regen und Winterjacken und Abschied noch einmal verschwindet, möchte ich den einrollenden Zug aufhalten, möchte die Zeit oder doch wenigstens die Schienen dehnen, daß er niemals hält oder sich doch die Türen niemals öffnen und ich nicht fortmuß, dich nicht aus den Augen lassen muß und Platz machen für die Einsamkeit, die ihrerseits schon wartet ein Stückchen abseits, zuverlässig und getreu, um dich heimzubringen.

 

 

 

 

 

Nachts wieder mehr schlafen. Mehr träumen tags.

 

 

 

 

 

Draußen, vor aller Augen, gehst du auf Distanz, sitzt auf Armes Länge neben mir oder mir gegenüber, redest höflich und lachst ab und an, und das sieht, denke ich mir, recht überzeugend aus; nichts ließe darauf schließen, wie du später, bei geschlossenen Türen und Fenstern, auf dem Bett ein Kissen unter deinen Bauch schiebst und dich meinen Augen und Händen und Küssen darbietest, rückhaltlos, unverschämt und über alle Maßen schön.

 

 

 

 

 

Während wir einander gegenübersitzen und ich mich sehr nach dir sehne, streift dein Zeh meinen Knöchel. Ein Stündchen später sitze ich allein an meinem Tisch, trinke aus deinem Glas und finde mit bloßen Füßen den Fleck, auf dem vor einer Stunde deine bloßen Füße gestanden haben.

Den Raum, immerhin, haben wir bezwungen.

 

 

 

 

 

bin ich, während du den Tag beendest, eingeschlafen. Halb erwache ich, als du dich leise entkleidest. Ich sehe deinen Rücken, sehe Stoff zu Boden fallen und, zwischen Hosenbund und unterem Saum des Hemdes, deinen Bauch, weiß und ungeschützt, die zarte Spur Flaums darüber, und als du die Hose ablegst, als du, ehe du die Lampe löschst, nackt im Lichtschein stehst, bin ich hellwach.

 

 

 

 

 

Der Tag ist gleißend hell und beißend kalt, als du mir auf dem Bahnsteig entgegenkommst. Fast durchsichtig bist du in all dem Licht; ich würde dich gern viel, noch viel länger umarmen.

Du gehst mit mir durch die Stadt und schaust sie mit mir an, trinkst Kaffee mit mir und sitzt mit mir in der Sonne, und doch bist du ohne mich irgendwo, wo meine Blicke nicht hingelangen, nicht mein Lächeln und schon gar nicht meine Hand.

Ich bin so dicht bei dir, wie ich nur kann. Es ist so hell. Wir blinzeln und stehen schutzlos unter all den Leuten, die einfach sein können; und wir, wir müssen achtgeben, müssen getrennter Wege gehen, und alle Zärtlichkeit behalte ich für mich, als du wieder reist.

 

 

 

 

 

Seit sie dich kennen, sind sie vorwitzig geworden; früher eher in sich gekehrt, nehmen sie jetzt voller Neugier jeden Anstoß, jeden Luftzug wahr, warten unter meiner Kleidung immerzu auf die Höhlung deiner Hand.

 

 

 

 

 

Daß ich ein wenig kränkele, merke ich vor allem daran, wie du mich anschaust von Zeit zu Zeit. Daß du wartest; daß du hinter mir gehst.

Heute bist du schöner als ich, deine Umarmung größer als meine Müdigkeit.

Mit geschlossenen Augen lehne ich mich an deine Schulter, und die Welt ist nichts als gut.