Dieses Jahr ist so frühreif. Meisen und Storchenschnabel und Waldmeister, tatsächlich, und wir bis zu den Knöcheln im Schlamm. Die Schuhe werden schwer und schwerer, an meine Schritte heftet sich der Weg.

Aber jedes Mal, wenn ich aufblicke, bist du da, auf Armes Länge neben mir, wie in meinen Träumen; und da stört mich nicht der Schlamm, nicht das Brausen der Autobahn und nicht das Übungsgelände, von dem Munition uns anzueignen untersagt ist.

Erst als wir uns dem Bahnhof nähern, zögerlich und auf Umwegen, und der Schlamm des Waldwegs längst auf dem Stadtasphalt weggebröselt ist, da merke ich das Gewicht in den Beinen oder auf dem Herzen, das ist sowieso alles eins.