Der Sommer nimmt seinen Lauf, trinkt den Fluß halb aus (nur den Kormoranen steht das Wasser immer noch zum Hals) und sengt das Gras zu einem knisternden Teppich, auf dem wir uns niederlassen.

Du schnürst die Schuhe auf und ziehst sie aus; deine Füße sind noch ganz winterlich, und daß ich weiß, wie zart ihre Haut ist, macht es mir nicht leichter. Ich möchte so gern dem Geäder auf dem Spann mit dem Finger folgen; ich möchte die Knöchel umfassen und mit den Händen ganz vorsichtig sein, bis du schnurrst, aber es ist nicht der Ort, und auch nicht die Zeit, und ich muß schon darauf achten, daß keines der vielen Augen um uns den Blick in meinen bemerkt.