Du hast die Decke mitgenommen und dich hinausgelegt, das verstehe ich: hinaus, an Luft und Mondlicht, und dann bin auch ich draußen, da liegst du reglos unterm Baum, halb auf der Decke, und ich sehe gleich, daß etwas nicht richtig ist, die Haltung, die Ruhe, ich muß schauen gehen, ob ich will oder nicht, und ich will nicht und muß doch sehen, daß deiner vertrauten Gestalt eins fehlt: dein Gesicht,