Spüren, wie deine Zeit sich dehnt, dein fernes Warten mit Händen greifen können, doch ringsum nichts als Wände, an denen sich mein Elend im Echo des deinen bricht: ein Tag mit dem Kopf im Sand, denn alles andere wäre ja entsetzlich.

Ich wüßte, wie: Die Erde als Übermittlerin meiner Morsecodes, die Wolken als Brieftauben, dem Himmel als Briefpapier, aber ach.