In den schläfrigen Augenblicken zwischen Kommen und Gehen spüre ich deine Hand auf meiner Haut. Du ziehst mit der Fingerspitze Welkendes nach, das da letztes Jahr noch nicht war, kartierst Grübchen und Gruben, Falten und Flecken; nichts entgeht dir. Ich bin nackter als nackt und zugleich ganz geborgen in deinem Blick; eine kleine Traurigkeit, daß du nur dieses Ende meines Lebens siehst, ist auch dabei.

Später sagst du mir, wie schön ich sei.

 

 

 

 

 

Im Dunkel weckt mich dein Klagelaut. Halb im Schlaf drehe ich mich zu dir, umfange deine Schultern, ziehe dich an mich, küsse dir den Nacken, und deine Stimme wandelt sich von Bedrängnis zu Behagen, murmelt Liebes und nimmt uns beide wieder mit in den Schlaf.

 

 

 

 

 

Draußen, vor aller Augen, gehst du auf Distanz, sitzt auf Armes Länge neben mir oder mir gegenüber, redest höflich und lachst ab und an, und das sieht, denke ich mir, recht überzeugend aus; nichts ließe darauf schließen, wie du später, bei geschlossenen Türen und Fenstern, auf dem Bett ein Kissen unter deinen Bauch schiebst und dich meinen Augen und Händen und Küssen darbietest, rückhaltlos, unverschämt und über alle Maßen schön.

 

 

 

 

 

Im Traum bin ich Kind und beobachte dich, den hellblonden Jungen, über eine weite Wasserfläche hinweg; du hockst, einen Stock in der Hand, auf einem Stein und starrst in den schwarzen Fluß. Die Sonne zeichnet dein Bild getreu aufs Wasser, etwas da unten fasziniert dich, du bist ganz versunken, da kommen zwei große, schattenhafte Gestalten, wohl deine Eltern, und du läßt den Stock ins Wasser fallen, verläßt deinen Platz am Ufer und folgst ihnen, ein hüpfender Funken auf dunklem Grund, und hast nicht herübergeschaut, hast mich nicht gesehen.

In Tränen erwacht.