Wie du mir gegenüberstehst unter deinem grellen Schirm, zu mir unter dem meinen herabgeneigt, und die Distanz aus Regen und Winterjacken und Abschied noch einmal verschwindet, möchte ich den einrollenden Zug aufhalten, möchte die Zeit oder doch wenigstens die Schienen dehnen, daß er niemals hält oder sich doch die Türen niemals öffnen und ich nicht fortmuß, dich nicht aus den Augen lassen muß und Platz machen für die Einsamkeit, die ihrerseits schon wartet ein Stückchen abseits, zuverlässig und getreu, um dich heimzubringen.

 

 

 

 

 

Nachts wieder mehr schlafen. Mehr träumen tags.

 

 

 

 

 

Das Wasser ist unmöglich blau, kleine Wellen werden von vier Seiten zurückgeworfen, und mitten darin: dein Leib, beweglich und naß überfangen. Ich sitze im Schatten und lese und weiß immer, wo du bist; hier die Schulter, an der hab ich mich oft gehalten. Die Kniekehle, die ich manchmal küsse, ist schon wieder weggetaucht, dafür wirft die Hand, die mich so genau kennt, Wasser schimmernd im Bogen. Der Mund, im Atemschöpfen über der Wasserline, unverkennbar der deine, dies schöngeschwungene O.

Ich bleibe fürs erste am Beckenrand. Später gehe ich rein.

 

 

 

 

 

Im übrigen möchte ich jetzt an einem Bach rasten, der Hitze unter dichtes Laub entkommen, und meine Haut so lange abkühlen lassen, bis die Wärme deiner Lippen sie wieder frösteln machen kann.

Dann von deinen Lippen frösteln, ein-, zweimal.