Nachts wieder mehr schlafen. Mehr träumen tags.

 

 

 

 

 

Das Wasser ist unmöglich blau, kleine Wellen werden von vier Seiten zurückgeworfen, und mitten darin: dein Leib, beweglich und naß überfangen. Ich sitze im Schatten und lese und weiß immer, wo du bist; hier die Schulter, an der hab ich mich oft gehalten. Die Kniekehle, die ich manchmal küsse, ist schon wieder weggetaucht, dafür wirft die Hand, die mich so genau kennt, Wasser schimmernd im Bogen. Der Mund, im Atemschöpfen über der Wasserline, unverkennbar der deine, dies schöngeschwungene O.

Ich bleibe fürs erste am Beckenrand. Später gehe ich rein.

 

 

 

 

 

Im übrigen möchte ich jetzt an einem Bach rasten, der Hitze unter dichtes Laub entkommen, und meine Haut so lange abkühlen lassen, bis die Wärme deiner Lippen sie wieder frösteln machen kann.

Dann von deinen Lippen frösteln, ein-, zweimal.

 

 

 

 

 

In den schläfrigen Augenblicken zwischen Kommen und Gehen spüre ich deine Hand auf meiner Haut. Du ziehst mit der Fingerspitze Welkendes nach, das da letztes Jahr noch nicht war, kartierst Grübchen und Gruben, Falten und Flecken; nichts entgeht dir. Ich bin nackter als nackt und zugleich ganz geborgen in deinem Blick; eine kleine Traurigkeit, daß du nur dieses Ende meines Lebens siehst, ist auch dabei.

Später sagst du mir, wie schön ich sei.