Schon bevor Sie mir schrieben: Kommen Sie her. Bitte, sogar noch ehe ich mir eingestand, daß es anders gar nicht gehen würde, malte ich mir unsere Begegnung aus.

An einem Bahnhof dachte ich sie mir, einem kleinen, mit Blick auf den Fluß. Ich würde aus dem Zug steigen und warten, bis alle Reisenden den Bahnsteig verlassen hätten; der, der stehen bliebe, der wären dann Sie. Ich würde auf Sie zugehen, mich vor Sie hinstellen und Ihnen in die Augen schauen: Das sind Sie also ...

Einmal fing ich in einer spiegelnden Oberfläche meinen Blick auf und wurde blaß. Da stand es, ganz offen, zu lesen wie in einem Buch.

Oh, so darf ich Sie aber nicht anschauen, dachte ich. Kurz, und dann gleich: Gehen wir ein Stück?