Die letzten Buschwindröschen haben wir vor ein paar Tagen gesehen, fast ertrinkend in Regen und Grün an einer verschwiegenen Stelle im Wald. Gerade eben schrillen die Stimmen der ersten Mauersegler im Schwung über den Hof; letztes Jahr haben wir sie eintreffen sehen, das Ende ihrer Reise der Beginn unseres Sommers.

Die Zeit ist vergangen, geht dahin, wird kommen. Jedes der ineinandergreifenden Ereignisse in ihrem Lauf weist auf frühere Wechsel; jedes schichtet eine neue auf die alten Erinnerungen. Wir gehen mit den Jahren, voller Hoffnung, daß die Zeit und alles, was in ihr ist, nicht aus dem Tritt gerate.