unterm Hemd schlafen.

 

 

 

 

 

Ganz knittrig, klagst du, seien deine Handrücken geworden. Da: lauter neue Linien, und Flecken dazu.

Dabei möchte ich nichts lieber als neben dir liegen und jeder Linie deines Leibes, den äußeren, den oberflächlichen, den farbigen, mit den Augen folgen; wenn deine Haut Pergament ist, dann will ich jede Geschichte lesen, die darauf steht.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

An manchen Tagen ziehe ich vor Sehnsucht das Hemd an, das deine Farbe hat; so gibt es doch noch einen Grund mehr, an dich zu denken.

 

 

 

 

 

Unerschrocken gehen die Gedanken an deiner Brust, müssen nicht bleiben, wo es schicklich ist und nicht schmerzt.

 

 

 

 

 

Zu Zeiten müßte ich dich haben und nichts als dich, so ein Sehnen, und muß achtgeben, nicht ungerecht zu werden darüber; aber so fern bist du, daß Worte reichen müssen, und reichen die nicht hin: Erinnerungen, Vorstellungen, ach, sogar Träume nehme ich.

 

 

 

 

 

Ein Wurmloch zwischen unsren Jackentaschen.

 

 

 

 

 

Ich wäre so gern ein Haken, an den du eine Leine in die Welt knüpfen könntest.

 

 

 

 

 

Einen warmen Mantel möchte ich dir um die Schultern legen, und der Welt möchte ich mit der Faust drohen, die dir das antut, so sein, wie sie ist. Ja, die Zeit. Und ja, die Unausweichlichkeit. Ich kann nicht behaupten: alles nicht so schlimm. Ich kann dir nichts abnehmen. Aber einen Mantel legte ich gern um dich, daß du nicht frierst.

Du kochst, schreibst, atmest, läufst und liebst, du würdest jede Hilfe annehmen, nur woher nehmen, was alles zusammenhielte: die Zuversicht?

Du mußt den Weg alleine gehen in der Nacht, den ich nicht kenne und auch sonst kein Mensch. Ich habe Tee gekocht und lese bei Lampenlicht, und wie auch immer du kommst, bist du willkommen.

 

 

 

 

 

Zuversicht; deine Hand, wo sie gebraucht wird. Daß, bitte, alles gut wird.