Stunden, keine zwölf, jede ein ganzer Tag: ein Tag der Küsse, einer des Betrachtens und Begreifens, ein Tag außer sich und mehrere blinde des Schlafs, an dich gelehnt durch die Dunkelheit. Oh, dieser Tag des Allmählich-zu-sich-Kommens, in Duft und Wärme und im Wissen: wenn ich die Augen öffne, bist du immer noch da. Ein halber Tag mit Kaffee und deiner morgenrauhen Stimme. Ein Kuß. Die Tür. Die Welt knirscht und ruckt, und auf der Straße schon geht die Zeit ihren gewöhnlichen, hastigen Schritt.

Wir haben nur Stunden, um miteinander alt zu werden.