Sie wölbt sich über uns. Ein paar Mücken läßt sie durch, das ist nicht so schlimm; und ab und an kommen ihr Spaziergänger nah, aber die drehen gleich wieder ab. Um unser Blätterzelt schleicht die Zeit, vergeblich.

Die Weide ist unser umgestülptes Nest, hält uns am Boden, wo wir sonst leicht in den Himmel fielen, und ob es die Schatten ihrer Blätter sind oder deine Hände, die mich um die Besinnung streicheln, weiß ich kaum.