Die kleinen Dinge, auf denen mein Tag fußt: die Stimmen am Morgen, zögerlich, halbwach oft nur, und ich telefoniere doch nicht gern.

Die Worte, in alle Stunden gewebt; die immergleichen Worte in der Frühe, das Sichten meiner Träume, und abends dann all die Wünsche und die Wünsche hinter den Wünschen, die die Nacht bevölkern.

Das Buch auf dem Kopfkissen.

Der Rucksack: die Karte, die Wasserflasche, Vorräte für zwei. Die Hand auf dem Ärmel: schau!, Hände, die umfangen, die sich verschlingen.

Ausgestreckte Hände, immerzu, unsichtbar.