Die Rast am Waldsaum, auf einer Schattenbank oberhalb der Felder am Dorfrand: Meine Hand findet ganz von selbst einen Weg unter deine Kleidung, meine Finger über deine Flanken und Rippen, und du schließt die Augen, ziehst dein Hemd hoch und bietest mir die Brust, im Mittagslicht wie Milch oder Marmor, doch warm und salzig, meinen Lippen ein Willkommen. Man könnte uns sehen vom Dorf, das ist uns gleich, aber was, wenn jetzt jemand hier vorüberkäme? Dann behaupten wir, wir kennten einander nicht. Ganz einfach.

Auf dem weiteren Weg bekomme ich jedes Mal auf meine Frage: oh, kennen wir uns?, als Antwort einen entschiedenen Punkt.