Regen soll es geben, Blitz und Donner vielleicht. Die große Reinigung nach der aufgestauten Hitze.

Wir sind ja nicht aus Butter, und aus Zucker auch nicht, sagst du. Wollen wir doch sehen, wer davonfließt.

Der Weg wartet. Die Zeit nicht; die geht auch ohne uns. Drum haben wir für Wetter keine Zeit.

 

 

 

 

 

Abhauen, zum Bahnhof eilen und für ein paar Stunden an einen Ort reisen, wo du auf mich wartest -- mein nächster Atemzug ist geplant.

 

 

 

 

 

Den nächsten Weg schaue ich mir auf der Landkarte an. Da werden wir hoch müssen, dort wirst du dich umwenden und mich unverhofft umarmen, hier ist ein Rastplatz mit Trinkwasser, wo ich dich küssen werde; da ist Raum für wesentliche Worte, dort werden wir uns aneinander und an der Aussicht freuen.

Oh, diese Karte steckt voller nächster Wege. Und sind wir die alle gegangen, nehmen wir die nächste Karte. Und die übernächste.

Und die überübernächste, denn diese Welt steckt voller nächster Karten.

 

 

 

 

 

Am tieferen Gewässer immer wieder feststellen, daß der Sprung, das vorsichtige Schlittern, das Balancieren dann doch über eine feste Brücke führt.

Und nun sollst du sehen, welche Konstruktion mich trägt, wo ich mich ohne Karte auskenne. Da brauchen wir wieder beide allen Mut.

Danach: sehen wir weiter, wissen wir mehr.

 

 

 

 

 

Alle Herrgottsfrühe, damit ich dich sehe. So ist es auszuhalten: morgen schon; und dann haben wir einen Weg miteinander in dem Flußtal, das uns verbindet, wenn es uns nicht trennt.

Lachen und Weinen: die kleinen Dramen am Bahnhof, morgen werden wir die Darsteller sein.