Weg am Fluß, von Aussicht zu Aussicht an Feldern entlang, stetiges, schönes Gehen. Plötzlich bannt mich ein Duft: ein Schwarzdornbusch in voller Blüte. Du würdest hier stehen bleiben und tief atmen, mit einem Ton des Behagens, denke ich; und daß ich allein nicht mehr gehe, selbst wenn du nicht bei mir bist: immerzu mit dir.

 

 

 

 

 

Zwischen Blütenblättern und Blatthüllen auf dem Asphalt sitzt eine halberstarrte Hummel im Pelz, alle Beine auf den kalten Grund gestemmt; ihr Hinterleib pumpt unter den nutzlosen Flügeln.

Ich kann lächeln und weitergehen. Ich kann ja den Sonnenfleck schon sehen, der auf dem Weg ist zu ihr.

 

 

 

 

 

Ein Dreiviertelstündchen ist mir zugeflogen, das genügt für ein Umarmen am Bahnsteig. Es genügt für eine Runde mit Gepäck um den Park, und wo die Uhr sagt: noch zwanzig Minuten, jetzt reicht's, da ist der Scheitelpunkt des Weges.

Da ziehst du mich an dich, dein Mund sucht den meinen zu einem dieser Küsse, in denen Minuten, Gepäck, ja ganze Parks und Bahnhöfe einfach verschwinden, während die Flaneure entfernt an uns vorüberziehen,

und als ich wieder, und die Uhr sagt, und atmen, und muß wirklich und, oh, da ist nichts klar als daß das nicht, ganz und gar nicht reicht.

 

 

 

 

 

Die letzten Tage voller Müdigkeit, morgen das leidige Kunststück. Dazwischen ich, zermürbt, zerstreut und flüchtig, und so nun: zu dir, für ein paar Stunden. Da wirst du mich aus der Luft greifen müssen.

Wir werden sehen, was für den Abschied und den Tag danach zusammenkommen mag.