wieder denke ich daran, zum Bahnhof zu gehen, um deinem Zug zu winken, aber dann stelle ich mir deinen Schrecken vor oder, schlimmer, dein Profil hinter Glas, abgewandt von allem, was außerhalb deines Buches vor sich geht, jedenfalls: du ein paar Meter weit weg und so entfernt, als kennten wir uns nicht; und so schaue ich doch nur zur Uhr und schicke dir einen Gedankengruß hinterher.

 

 

 

 

 

Du hast mir einmal etwas aufgeschrieben, eine Geschichte oder eher eine Beobachtung, zu der kehre ich wieder und wieder zurück: Ein Moment in meinem Leben, als du noch nicht Teil davon warst, der dann Teil unserer Geschichte wurde, den hast du festgehalten und sorgsam eingeschlossen wie eine Flaschenpost, und die hüpft nun auf dem Strom meiner Zeit, daß ich wieder und wieder danach greifen und sie betrachten kann.

 

 

 

 

 

Wart ein paar Jahre, hatte ich dir gesagt, dann ist die Sehnsucht nicht mehr so ein Fels. Dann ist sie weicher, leiser, weiß sich zu benehmen.

Hatte ich eine Ahnung.

 

 

 

 

 

Während wir einander gegenübersitzen und ich mich sehr nach dir sehne, streift dein Zeh meinen Knöchel. Ein Stündchen später sitze ich allein an meinem Tisch, trinke aus deinem Glas und finde mit bloßen Füßen den Fleck, auf dem vor einer Stunde deine bloßen Füße gestanden haben.

Den Raum, immerhin, haben wir bezwungen.