Ich sehe uns als Schattenbilder auf dem Weg, gespiegelt in einem Ladenfenster, im Nicken einer Bäckerin, und mein Herz macht einen Satz: man sieht uns an, sofort, daß wir zusammengehören. Man sieht uns überhaupt nicht an, daß wir nicht zusammengehören.

 

 

 

 

 

Das heiße Wasser hat das Kaffeemehl zum Schäumen gebracht, und ich atme den Duft. Die Zeit steht ja so selten still. Sie fließt, und von uns, die wir mit ihr müssen, verlangt sie Voranschreiten, Entwicklung oder doch zumindest: Veränderung.

Ich weiß nicht, was mich heute untröstlich macht.

Sonst bin ich doch so abgeklärt. Ich kenne nicht viele Enden der Liebe; und gegen das, das ich kenne, ist sowieso kein Kraut gewachsen. Ich gieße noch mal auf.

Und nun: weiß ich nicht, was wir tun können und tun müssen, damit sie nicht zu Schaden kommt. Die Zeit wird auch um unsere Liebe keinen Bogen machen. Vielleicht wird sie sie glätten und schleifen, bis sie uns aus den Händen gleitet? Oder sie mit Treibgut behängen, bis sie nicht mehr zu erkennen ist und untergeht?

Ich schaue zu, wie der Kaffee im Filter allmählich trockenfällt. Die Zeit wird unsere Liebe verändern, und ich kann nichts tun. Ich muß mit.

 

 

 

 

 

Aus dem Zugfenster sehe ich dein Lächeln mühsam werden, die Augen nicht mehr ganz erreichen; sehe, wie die Freuden des Tages von dir fallen und wie du unablässig winkst und weiter, weiter lächelst, damit es nicht noch schwerer wird, als es sowieso schon --

 

 

 

 

 

Wie, weiß ich nicht; ich weiß nur: daß.
Und hoffe, daß die Zeit uns gnädig ist.

 

 

 

 

 

seien die Tage lang, die Nächte voller schwerer Träume gewesen. Zu dir gekommen seist du auf deinen Wegen allein.

Du bist deinem Alltag abhanden gekommen. Ich fühle mich wie deine widerwillige Diebin.

 

 

 

 

 

Ach, ich weiß doch auch nicht.

 

 

 

 

 

Wer war das? Wer ist schuld, daß es so lange gedauert hat, dich zu finden? Wer hat zu verantworten, daß wir es nicht einfach einfach haben können? Wie andere Leute auch?

Niemand. Niemand da zum Anklagen; diese Prügel hat keiner verdient. Nicht gerecht, nicht einmal ungerecht. Zu richten ist da nichts.

Ich schlage alle Fäuste in den Wind.

 

 

 

 

 

Beim Abschied glühe ich nach von dir; ich reise in einem Schwarm von Erinnerungen. Was aber mich wärmt, verbrennt dich; was mich trägt, schiebt dich aus deiner Welt, macht sie dir fremd.

Zu mir kommt der Schmerz später, auf anderen Wegen; zuverlässig ist er und ernsthaft. Manchmal faßt er mich härter. Hält mich wach. Mit Worten läßt er sich besänftigen.

Ungewiß, ob etwas anderes besser wäre; aber manchmal wünsche ich, wir könnten tauschen.

 

 

 

 

 

Wenn mich das Nachdenken ganz roh und rot hinterläßt, wenn du zu weit fort bist, um mein Gesicht an deiner Brust zu bergen, dann nehme ich deine Worte und ziehe sie eng um mich, einen Mantel. Damit geht es wieder für eine Weile.

 

 

 

 

 

Wie ihr das Telefon belauert und auf Nachrichten wartet. Was alles organisiert werden muß. Dazwischen wieder Phasen, wo Untätigkeit zu Lähmung wird. Tränen, die auch. Der Schreck. Das Positionieren, das Gedankenwälzen. Konjunktive. Statistiken. Alles in meinem Kopf.

Dann nicht da sein dürfen, wenn es knüppeldick kommt. Dich alleinlassen müssen mit Angst und Unruhe, mit dem Gewissen, mit dem Ungewissen -- denn dich alleinzulassen ist schlimm; dich nicht alleinzulassen, wäre schädlich.

Ich denke meinen Arm um deine Schultern.