Beim Umlagern nur eines Teiles unserer Gespräche hätte ich Schaufeln, ach, Bagger brauchen können.

Hier ein Satz, da ein Aufsatz, mal ein kleiner Wetterbericht und mal zur Lage der Nation, Nabelschau und Nachbetrachtetes, Träume, Fragen, Zweifel und Gelächter -- kein Mensch könnte das zählen, keiner ermessen: ein Fluß, ein Strom, eine Flut von Worten.

Ich bin, nein: wir sind reich.

 

 

 

 

 

Die kleinen Dinge, auf denen mein Tag fußt: die Stimmen am Morgen, zögerlich, halbwach oft nur, und ich telefoniere doch nicht gern.

Die Worte, in alle Stunden gewebt; die immergleichen Worte in der Frühe, das Sichten meiner Träume, und abends dann all die Wünsche und die Wünsche hinter den Wünschen, die die Nacht bevölkern.

Das Buch auf dem Kopfkissen.

Der Rucksack: die Karte, die Wasserflasche, Vorräte für zwei. Die Hand auf dem Ärmel: schau!, Hände, die umfangen, die sich verschlingen.

Ausgestreckte Hände, immerzu, unsichtbar.

 

 

 

 

 

Eine Umarmung für die Hosentasche, zum Auffalten und Sich-Hineinfallenlassen, wenn es sein muß. (Notfalls: heimlich danach fassen und die Finger fest darum schließen.)

 

 

 

 

 

Ein Schwarm schwarzer Vögel drängt sich da auf meinem Herzen, zerzaust und scheelen Blicks nach einander pickend; die Luft ist voller Federn.

Ich möchte jeden einzelnen von ihnen tränken und füttern, ihm das Federkleid strählen und ihn ein Lied lehren, daß er hoch auf ins Licht und Blau fliege und zu dir, zu dir:

Singen soll er dir, wofür ich keine Worte weiß.