Wart ein paar Jahre, hatte ich dir gesagt, dann ist die Sehnsucht nicht mehr so ein Fels. Dann ist sie weicher, leiser, weiß sich zu benehmen.

Hatte ich eine Ahnung.

 

 

 

 

 

Während wir einander gegenübersitzen und ich mich sehr nach dir sehne, streift dein Zeh meinen Knöchel. Ein Stündchen später sitze ich allein an meinem Tisch, trinke aus deinem Glas und finde mit bloßen Füßen den Fleck, auf dem vor einer Stunde deine bloßen Füße gestanden haben.

Den Raum, immerhin, haben wir bezwungen.

 

 

 

 

 

Erst bin ich die Schale und du der Kern, der meiner Mitte fehlt; dann bist du die Schale zu mir nacktem, weichem Kern.

 

 

 

 

 

Deine Schuhe stehen auf der Matte bei der Tür, deine Kleider fließen vom Sessel auf den Boden und bilden mehrere kleine Seen. Dein Rucksack ist umgekippt; der wird schon wieder, wenn es Zeit ist. Derweil beleiht deine Zahnbürste im Bad meine Zahnpasta. Alle Türen stehen offen.

Die Selbstverständlichkeit, mit der du ein fremdes Haus bewohnst, tut mir gut.

Kommst du, fragst du, zu Bett?