du fern bist, reichen deine Worte doch zu mir; an einen, zwei deiner Sätze gelehnt, bestehe ich meinen Tag.

 

 

 

 

 

Und so viel schwarze, schwere Dinge, die der Strom mit sich führt.

Entfernung bis zur Erschöpfung.

 

 

 

 

 

Daß ich so weit bin von einem Ort, an dem wir ungestört liegen, wo wir einander sacht und schläfrig Antwort stehen können und Fragen stellen, wo sich große Sorgen zu kleinen, zu nichts zerreden lassen, wo Ungeheuerliches zahm Platz macht vor zwei Fingern auf einem Handrücken; daß ich so weit bin von diesem Ort mit dir, das ist gerade schwer.

 

 

 

 

 

Guten Tag wie gehts; fahren, arbeiten, essen; was machen wir denn heute, und einkaufen noch ... Unter der Beschäftigung mit den Dingen des Tages spüre ich auf einmal, daß da in mir etwas reibt und schneidet, schon eine lange Zeit. Ein Stein im Schuh. Ein verkehrt getragenes Hemd. Als müßte ich mich innerlich bis zum Zerreißen strecken nach etwas, das ich nicht erreiche, und kann und kann es doch nicht lassen.

 

 

 

 

 

Gründe zum Quengeln müssen wir nicht suchen, du dort, ich hier; und schon das ist Grund zum Quengeln.

 

 

 

 

 

Wir sitzen auf den Stufen vorm Theater und schauen auf die geschäftige Straße; wir reden etwas, nicht das, was wir sagen wollen, und ich spüre, wie du neben mir traurig bist. Und ich

komme nicht über die Zentimeter zwischen uns hinweg, nicht mit Mund und Händen; nicht einmal mein Lächeln dringt zu dir.

Ich möchte die Uhren anhalten und der Welt die Augen verbinden, daß ich dich fassen und umarmen kann.

 

 

 

 

 

dich in deinen Geschichten zu finden, gerate ich auf Abwege, folge den überwachsenen Pfaden deiner Texte, verstricke mich tiefer und tiefer. Das hat scharfe Kanten: deinem Denken und Fühlen so nah zu sein und dir so fern.

 

 

 

 

 

Verschiedenes Wetter für dich und mich.
Aktuelle Lektüre: Wanderkarten.

 

 

 

 

 

Die Hitze, sage ich; denn „ach, nichts“ nimmt mir keiner ab.

 

 

 

 

 

Was nur wird aus all den Augenblicken, die wir erleben könnten, wenn wir hier Ja sagten, da Nein, und auf eine andere Zeit sprängen wie auf einen fahrenden Wagen?

Ach, der Trost, der aus dem Ende kommt -- ich wage ihn nicht anzuschauen.