Frühlingsabend. Mir bleibt auch nichts erspart.

 

 

 

 

 

An manchen Tagen ist sie schwerer, lauter, legt sich in jeden Weg und gibt noch der Luft einen abweisenden Geschmack. Und dann lebt und regiert sie eine Ewigkeit
bis bald.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Da hatten wir noch Zeit für einen Kaffee.

Es war ja heller Tag und viel wärmer und ein Abschied in Liebe, keine Ankunft in Ungewißheit, aber der Weg war derselbe, und auf den Stufen vorm Lokal begann mein Herz zu klopfen, wie es das damals gar nicht getan hatte.

Wir nahmen einen anderen Tisch, und da saß ich dir gegenüber und sah uns da drüben sitzen, in einem anderen Licht, einander gegenüber, und konnte den Blick nicht wenden.

Wie damals faßte ich nach deinen Händen, die du mir hinstrecktest, und wie damals schlossest du unter der Berührung die Augen. Wie damals hallte deine Haut durch meinen ganzen Leib, hätte ich die Wände hoch können unter deinen Fingern.

So saß ich da, zweimal, mit dir im Tageslicht und mit dir an jenem fernen Winterabend, betrachtete dich und dich und mich, wie wir einander betrachteten, und dann kam endlich der Kaffee.

Die Tasse war heiß. Über ihren Rand sah ich dich Zucker auf den Milchschaum streuen, sah dich umrühren, den Löffel zum Mund führen. Deine Lippen öffneten sich erst und kräuselten sich dann, vom Milchschaum und vom Lächeln, bis ich nichts anderes mehr sah als den Schwung deiner Oberlippe, das hübsche, bewegliche M, mir in diesem Lächeln zugewandt.

Amorbogen nennt man, was ich da küssen und küssen wollte.

 

 

 

 

 

Deine Schulter als Angelpunkt für den Tag.
Dein geraffter Pullover: Unterschlupf meinen Händen.
Ein kleines, ein kostbares Prickeln am Gaumen.
Mein Name.
Ein Buch.
Nicht frieren am Fluß.
Zehn Finger, und wie Honig die Minuten beim Kaffee.
Ein Stein, sorgsam in der Brust nach Haus getragen.

Erinnerungen; die flattern und schwirren an zarten Schnüren um diesen Stein und kommen nicht davon.