Du läßt die Rolläden fast ganz herunter, und aus dem Abendlicht auf deinem Gesicht wird ein sanftgrauer Glanz. Später noch löschst du die Lampe am Bett, über mich gebeugt; da leuchtet deine Stirn noch einmal blendend vor der Nacht.

Im Schlaf ist deine Haut das Hellste im Raum. Ich bestaune die Klarheit aller Linien, deinen Schein in der Schwärze.

Ich mag die Lider noch gar nicht heben, als du das erste Licht der Frühe entzündest: eine einzelne Flamme, die Schatten auf deinem Gesicht tanzen läßt. Bald darauf blinzele ich in den Glanz, der aus der Küche deine nackte Gestalt umfließt: du brühst uns Kaffee, den wir dann, aneinandergelehnt, unter deiner Decke trinken werden, während uns allmählich wieder Worte wachsen.

 
Wenn ich die Augen schließe, sehe ich dich: einem Licht, einer Flamme, der Sonne zugewandt. Du leuchtest. Du schaust mich nicht an; du leuchtest.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Wir liegen in der Nacht und decken uns zu mit Dunkelheit; in ihren Falten finden wir einander, Wärme, Duft und Worte, und wieder halten wir uns behutsam, und wieder schenken wir uns mit vollen Händen.

Am Morgen ist die Haut so dünn im Licht, so durchlässig, und hat dem Trennen, dem Fehlen, dem Sehnen so wenig entgegenzusetzen.

 

 

 

 

 

Wünschen, nichts als Gutes, so fest und, hier paßt das Wort: innig, daß sich alles zusammenzieht vor lauter Wunsch, als wäre der wünschende Geist ein Muskel, auf dessen Kraft es ankommt. Als würde Wünschen helfen.

 

 

 

 

 

du fern bist, reichen deine Worte doch zu mir; an einen, zwei deiner Sätze gelehnt, bestehe ich meinen Tag.