Ungeduld.

 

 

 

 

 

Sacht verliert das Laub sein Grün und Äste und Zweige die Blätter; im Strom spiegeln sich Pappeln lohgelb, die Wälder werden fadenscheinig, durchlässig fürs Licht. Kilometer um Kilometer Herrlichkeit zwischen dir und mir.

 

 

 

 

 

Und ich hatte gar nicht gemerkt, daß es geschlossen war. Das heißt, ich wußte es, aber wie sehr mir der Sauerstoff gefehlt hat, das merke ich jetzt erst, wo er meine Lungen wieder weitet, daß mir die Tränen in die Augen schießen.

Laß mich die Gedanken, die im Luftzug zerflattert sind, ordnen.

 

 

 

 

 

Gehemmter Lauf der Zeit: weil ich statt der Tage die Stunden zähle, werden aus den kleinen Zahlen größere.

 

 

 

 

 

Ich bin den Weg unzählbar oft allein gegangen und ungezählte Male mit dir. Er selbst ist ein freundlicher Begleiter, gekleidet nach Jahreszeit: Wo im Frühjahr der Weißdorn blühte, steigt jetzt Nebel aus den Tälern; wo vereiste Pfützen knackten, stapfe ich heute im Schlamm. Die Wegwarte trägt verspätete Fetzen vom Sommerhimmel, und während ich mich über die letzten Kartäusernelken beuge, denke ich an die allerletzten, die wir dezembers bestaunten.

Ich überhole uns an der Steigung, wo ich dich, in einer steileren Sonne, in den Armen hielt gegen die Traurigkeit. Bei der schönen Aussicht störe ich nicht unseren Kuß. An dieser Bank gehe ich auf Zehenspitzen vorbei, denn da liegst du, mit geschlossenen Augen, und schenkst deine Stirn meinen Händen. Überall verstreut finde ich Zeilen aus Gedichten, die du mir gesagt hast.

Kein Weg ist zweimal derselbe; jedes Mal, das ich ihn gehe, verwandelt ihn für alle weiteren Male. Und gerade wenn du fehlst, ist es mir unmöglich, ohne dich zu sein.