Die Rechten ineinander verschlungen, stehen wir am Bahnsteig im Morgenlicht. Meine Linke hält den Knoten unserer Hände wie einen Vogel; deine bedeckt ihn, als könne er zerflattern wollen. Wir schauen einander an, die Augen noch voller Nacht, und wissen: der nächste Zug, der kommt, wird eins von uns mit sich nehmen, und in den Händen werden wir nichts zurückbehalten als die Kühle dieses Tages.

 

 

 

 

 

Die Vögel singen sich müde im Laub, das schon das Abendlicht hält, ganz unversehrt und ohne Sommerstaub. Neue Stengel, neue Blüten, neue Knospen in Fülle. Die Mühle schaufelt Himmel, blaß wie Opal, und die Abbilder der ernsten Weiden Blatt um Blatt, Zweig um Zweig den Bach hinunter.

Es ist auch dein Himmel, der sich in meinem Bach spiegelt, dein Abend, von dem meine Amseln singen. Wir gehen unserer Wege in derselben Jahreszeit, beide ohne einander, und haben das gemeinsam, immerhin.

 

 

 

 

 

Ehe ich mich wappnen kann, hat mich die Angst am Kragen und flüstert mir Geschichten ein, die mir schwarz vor Augen werden. Für einen Augenblick scheint meine Welt zu kippen.

Daß du nun weißt von diesem Moment, macht es mir leichter und dir schwerer, und das, das ist unser Gleichgewicht. Das ist gut und schlimm, schrecklich und schön gleichermaßen.

 

 

 

 

 

Schwerer als Sturm, als Blitzeis, als Flut und Feiertage: ohne einander einen Frühling überstehen.