Hände voll Haut hast du mir geschenkt, meiner Stirn deine Halsbeuge, meinen Blicken die deinen; ich nehme mit heim, wie du schmeckst, und dicht an meinem Ohr deine wortlose Stimme.

 

 

 

 

 

Ein Sommergewitter hat uns gründlicher getrennt als schon einmal ein ganzes Sturmtief. Zweimal dachte ich am Bahnhof, ich sähe deinen Schopf.

Nun viertele ich in meiner Küche Erdbeeren mit dem Küchenmesser, tropfende Herzen, während ich an dich denke, daß du's spüren müßtest.

 

 

 

 

 

Ich hätte gern Streicheln in Dosen. (Und dann wäre es ja doch nur aus der Konserve.)

 

 

 

 

 

Ich schreibe einfach für dich, alles für dich. Du aber setzt kleine Zeichen, Winzigkeiten, für andere unsichtbar, die ich entdecken kann und niemand sonst.

Ich weiß, wessen Hand neben deiner liegt auf dem Geländer überm Fluß. Ich weiß, wer dir den Wasserkessel gebracht hat, der dich in den Morgen holt; ich kenne sogar den Kaffeefilter, den du nicht erwähnst. Wie die Flecken in dein Handtuch gekommen sind, könnte ich genau beschreiben.

Jedes deiner Worte wiegt
mich.

 

 

 

 

 

Zuhause tausche ich heimlich unsere Gläser, die noch auf dem Tisch stehen, aus und suche zum Trinken die Stelle, an der deine Lippen waren.