Nun aber lege dich, Lieber, und laß dich hexametrisch küssen
  — fehlt dem Distichon was, weiß meine Zunge den Rest.

 

 

 

 

 

Ein Wurmloch zwischen unsren Jackentaschen.

 

 

 

 

 

Mein rasendes Herz mag sich nicht beruhigen, nun, wo es doch nicht mehr getan war mit abwarten und Tee trinken. Oh, einmal mehr bin ich froh, daß du nicht allein bist.

(Und doch hat mich die Angst am Kragen. Ich wollte, es wäre morgen, und es wäre alles gut.)

 

 

 

 

 

Im Gedränge stehen wir dicht beieinander, ein paar Minuten noch, wir haben uns kaum berühren können in den letzten Stunden, und ich stehe bei uns und sehe: wie wir einander in den Blick nehmen und alles andere aussperren, wie sich das Strahlen im Widerschein vestärkt, wie wir unter einer Glocke aus Einverständnis und Verheißung sind, und der Abschied bleibt außen vor.

Später, da bist du schon fast wieder daheim, kann ich mich noch immer leuchten sehen.