Als wir genug gegangen sind, bleiben wir stehen, schauen uns an: ein Nicken, ein Schritt zur Seite, und wir lassen uns ins Gras fallen gleich beim Weg. Da liegen wir nebeneinander ausgestreckt auf dem Rücken wie ein steinernes Fürstenpaar in einer Kathedrale. Durch meine geschlossenen Lider fällt blendendrot das Sonnenlicht, und neben mir weiß ich dich unter derselben Sonne,

gemeinsam mit mir in einen gleißenden Raum gehoben, wie nackt, während weit draußen Leute vorübergehen, Eidechsen flitzen, Gras sich legt, das sich später, wenn wir wieder auf dem Weg sind, aufrichten wird, als hätten wir hier niemals einen Platz gefunden außerhalb der Welt.

 

 

 

 

 

Zu Zeiten müßte ich dich haben und nichts als dich, so ein Sehnen, und muß achtgeben, nicht ungerecht zu werden darüber; aber so fern bist du, daß Worte reichen müssen, und reichen die nicht hin: Erinnerungen, Vorstellungen, ach, sogar Träume nehme ich.

 

 

 

 

 

Ganz bekleidet liegst du in meinem Arm, der Bogen deiner Wange ein Schattenriß im Lichtkegel meiner Lampe, und alle Bücher in den Regalen lächeln auf uns herab, wie ich die Nase in deinen Kragen grabe und du immer tiefer atmest, mich in Wärme und Frieden hüllst.

Fast wäre ich eingeschlafen, fährst du hoch, und ich hätte gar nichts dagegen gehabt, ich hätte die Stunden gebeten, etwas leiser vorbeizugehen, und dir später einen Kaffee gebracht.

 

 

 

 

 

Es geht darum, behutsam zu sein. Es geht darum, sacht, ganz sacht die Finger zu öffnen, einen nach dem anderen, und die Sonne auf den Handflächen zu spüren. Die Wärme muß man sich gut aufbewahren, die Zärtlichkeit, die zu ihr gehört. Die schönen Blätter aus dem Herbst, den geschenkten Stein, die Blicke, jeden Kuß.

Es geht um Wind und Helle, um Lösen, um Lächeln. Lass uns ein Stückchen gehen, ja? Das Jahr ist doch noch leicht.