Wir sitzen auf den Stufen vorm Theater und schauen auf die geschäftige Straße; wir reden etwas, nicht das, was wir sagen wollen, und ich spüre, wie du neben mir traurig bist. Und ich

komme nicht über die Zentimeter zwischen uns hinweg, nicht mit Mund und Händen; nicht einmal mein Lächeln dringt zu dir.

Ich möchte die Uhren anhalten und der Welt die Augen verbinden, daß ich dich fassen und umarmen kann.

 

 

 

 

 

Als sich die Stunden schon neigten, zogst du mich zu dir: ob ich dich wolle? Ich wollte dich, nahm die Decke, schloß sie um uns, und wir machten eine kleine Nacht in den viel zu kurzen Tag, ein besterntes Dunkel, in dem wir nichts finden mußten als einander.

Danach blendete alles.

Ach, die Süße dieser Zeit; wie ein Schluchzer sitzt sie in meiner Kehle.

 

 

 

 

 

Drei, vier Stunden, das hätte doch zu machen sein müssen. Ein wenig Weg zwischen tropfenden Bäumen, ein Stück von deinem Marmorkuchen, mitgebrachter Kaffee. Das wäre der Plan gewesen, klein und erfreulich.

Dann ist alles eins: aus dem Zug steigen und dich festhalten, festhalten, weil wir uns aus zwei Ewigkeiten heraus begegnen; dann doch aus der Umarmung finden und los, handinhand, dem Wald zu.

Da erreicht mich, erreichbar muß ich ja sein, die Zumutung: ich habe da und da zu sein, und gleich. Alles nichts: Der Marmorkuchen wird im Rucksack bleiben, der nasse Weg führt wieder zum nächsten Bahnhof. Zum Winken, zum Sehnen.

Und ich weiß nicht, auf wen ich wütend sein soll. Nichts ist selbstverständlich für uns. Bei allem brauchen wir Glück: eine Welt, die nichts von uns weiß, bekümmert nicht, daß unser Gespräch zerbricht, daß meine Hände kalt bleiben. Ich lächele dir tapfer zu, aber in mir ist es finster.

Tapfer lächeln werde ich den ganzen Tag, denn worüber sollte ich auch traurig sein; es war ja nichts.

 

 

 

 

 

Drei Dinge seien es, die meine Seele fester an deine bänden: Dich zeichnen; deinen Kuß ertragen; und das dritte, das ist in der Nacht geblieben, das weiß ich nicht mehr.